La pizza y los loros

Un sábado cualquiera en ocasión de un evento deportivo televisado, y como es habitual en muchos hogares argentinos, el dueño de casa decide que esa noche se acompaña el momenot con pizza casera. Detrás de ese objetivo instruye a la empleada doméstica a repetir una vez más su sabrosa receta para toda la familia.

Y durante la tarde se ponen en marcha todos los recursos y dedicaciones del hogar para, a la hora señalada, tener lista esa tradicional pizza frente al televisor. Agreguemos como dato anecdótico que esta pizza tiene unos 20 cm de diámetro, un tamaño pequeño ya que por estos días los recursos del hogar no están en su mejor momento.

Al momento del corte se procede tradicionalmente: dos cruces pasando por el centro y rotadas entre sí  45 grados dan como resultado las habituales ocho porciones iguales. Sólo falta destapar la bebida, sentarse y repartir.

Digamos que en el contexto de la distribución del poder y las prioridades relacionales en esa familia, al dueño de casa y jefe de la servidumbre le corresponden TRES de esas porciones, completas.

En el extremo opuesto doña Eva, la cocinera, décimo y último integrante de la familia inmediatamente después del perro, se hace acreedora a su parte: se le asigna una tirita algo reducida: la que corresponde a haber tomado una porción de las ocho existentes, dividirla a su vez en diez partes iguales y cederle UNO de esos décimos.

Para quienes no estaban alerta repetimos el concepto: a la empleada doméstica le corresponde una tajada triangular con la típica forma de porción de pizza, pero su ancho es un décimo del ancho de una porción clásica (de las 8 que componen el total). Sí señores, una tirita que dura menos en su boca que un chorizo en boca de un perro.

Digamos que a la semana siguiente la familia recibe un loro con ínfulas progresistas que, desde su jaula en el living, empieza a “comerle el coco” a todos los habitantes de la casa. Y digamos que el loro se llama Néstor.

El loro es porfiado como botín chueco y no para de gritar y repetir, desde su jaula, cosas que aprendió en quién sabe qué escuelita. Lo cierto es que revoluciona la casa y 4 años después le deja lugar a una lora que sigue por el mismo camino. La mayoría de los habitantes de la casa le ganan cariño a la pareja de loritos, lo que impide al jefe del hogar de cumplir su deseo de sacarlo de la jaula y retorcerle el pescuezo de una sola vez.

12 años después, con la lora todavía gritando, alertando a los jóvenes, orientando a la empleada y compartiendo su alimento con el perro, llega otra noche de pizza.

Esta vez gracias al esfuerzo de todos, la pizza ha crecido en diámetro desde aquellos limitados 20 a 26 mejores centímetros. Hay más pizza para todos puesto que su superficie total ha aumentado casi 70% y una porción cualquiera es ahora mucho más completa y nutritiva.

En esta nueva instancia, al momento de repartirse y bajo los gritos de la lora Cristina, el dueño de casa sólo puede agarrar DOS porciones completas; el resto de los miembros del hogar le están enseñando buenos modales.

Todas las fracciones restantes de los comensales han aumentado, y entre ellas la más afortunada ha sido doña Eva, cuya porción aún dista de ser aceptablemente digna, pero representa más del 20% de una porción.

Lo que nuestra empleada sabe sin lugar a dudas es a quién tiene que agradecerle la panza un poco más llena: a los gritos incansables en cadena hogareña de la lora, que mira orgullosa desde su jaula.

Siendo las cosas así, como puede alguien ofender su, nuestra, inteligencia diciendo que ahora Eva es más pobre que hace una década?